Вчера был день,

Светило солнце, и птицы пели во дворе.

Все так обыденно, привычно,

Вот только сон приснился мне.

Бывает, мысль стучит набатом,

И боль в висках унять нельзя.

Себя я вижу виноватым,

И этот сон забыть нельзя.

Передо мной – большое поле

С травой пожухлой на корню,

И в рваном платьице девчонка

Бежит ко мне. А я стою.

Хочу ей крикнуть: "Стой! Куда ты?

Ведь это поле – минный сад,

Что я руками создавая,

Устроил тысячу преград

Себе и всем на белом свете.

Набатом боль – себе не рад!

Нет мне прощения вовеки

За то, что сделал этот сад.

***